Maurice Ravel

Maese, gran Maese...

I wanna be like Johnny C

Qué gran verdad: siempre hay una canción para cada uno de los días que nos ha tocado vivir. Por cierto, lo prometido es deuda: aquí tenéis la foto con el corte de pelo que os debía.

Na na-na-na na na-na-na na-na na na na na

Que la disfrutéis. Se llama Where do you go to my lovely. Es de la banda sonora de la película The Darjeeling Limit, que os recomiendo ver. A mí me alegró el domingo (y la persona que me acompañó también).

You talk like Marlene Dietrich
And you dance like Zizi Jeanmaire
Your clothes are all made by Balmain
And there's diamonds and pearls in your hair, yes there are

You live in a fancy apartment
Off the Boulevard Saint-Michel
Where you keep your Rolling Stones records
And a friend of Sacha Distel, yes you do

But where do you go to my lovely
When you're alone in your bed
Tell me the thoughts that surround you
I want to look inside your head, yes I do

I've seen all your qualifications
You got from the Sorbonne
And the painting you stole from Picasso
Your loveliness goes on and on, yes it does

When you go on your summer vacation
You go to Juan-les-Pins
With your carefully designed topless swimsuit
You get an even suntan on your back and on your legs

And when the snow falls you're found in Saint Moritz
With the others of the jet-set
And you sip your Napoleon brandy
But you never get your lips wet, no you don't

But where do you go to my lovely
When you're alone in your bed
Won't you tell me the thoughts that surround you
I want to look inside your head, yes I do

Your name, it is heard in high places
You know the Aga Khan
He sent you a racehorse for Christmas
And you keep it just for fun, for a laugh, a-ha-ha-ha

They say that when you get married
It'll be to a millionaire
But they don't realize where you came from
And I wonder if they really care, or give a damn

Where do you go to my lovely
When you're alone in your bed
Tell me the thoughts that surround you
I want to look inside your head, yes I do

I remember the back streets of Naples
Two children begging in rags
Both touched with a burning ambition
To shake off their lowly-born tags, so they try

So look into my face Marie-Claire
And remember just who you are
Then go and forget me forever
But I know you still bear the scar, deep inside, yes you do

I know where you go to my lovely
When you're alone in your bed
I know the thoughts that surround you
'Cause I can look inside your head

(na na-na-na na na-na-na na-na na na na na)
(na na-na-na na na-na-na na-na na na na na)

The "Three-Day Rule" o regla de los tres días

Por mucho que digan que San Francisco es la ciudad más europea de todo Estados Unidos, por muy abierta que sea la gente (que es verdad) y a pesar de todo el "buen rollito" que se respira por las calles de la ciudad, los americanos deberían tener un capítulo aparte en los manuales de sociología. El otro día me lo volvieron a demostrar con la "Regla de los Tres Días". Ojo al dato.

Esta pseudo ley del filtreo y las relaciones humanas apunta que si conoces a una persona que te gusta, tienes que dejar pasar un mínimo de tres días antes de volver a ponerte en contacto con ella. De lo contrario, parecerás un descortés/desesperado/salido/muerto de hambre/ONG del amor.

Cuando me lo contaron, yo pensé: "Venga sí, otra leyenda urbana más de las que salen en pelis tipo American Pie". Pero es verdad. Y no piensen ustedes que uno ha venido a hacer las Américas en plan Porkis (aquí sólo hay tiempo para estudiar), pero las 3-days rule es completamente empírica.

El otro día conocí a una chica californiana que, mira por dónde, está haciendo su tesis en creatividad publicitaria española. "Ven pacá, que no te voy a hacer ná, que yo sé de eso", pensé en plan pop-up en cuanto me lo dijo. Luego minimicé la dichosa ventana, le mostré cuán cortés puede ser un malagueño educado como nadie por su querida madre y nos dimos nuestros respectivos emails. Por supuesto, en cuanto llegué a casa le envié toda la relahíla publicitaria que tenía: que si Eduard de Bono y el pensamiento lateral, que si links a medios del sector, campañas de los Intocables de Shackelton (enhorabuena por los Echo!)... Creo que cualquier otra persona hubiera contestado enseguida, al menos, con un "gracias majete". Pues ésta tardó EXACTAMENTE tres días en responderme, con sus 72 horitas contadas u-na a u-na.

En fin, que todo es acostumbrarse, aunque si los americanos aplican otra regla, la de tres, a la "Three day rule", esto puede ser interminable: tres días para el primer email, seis para el primer mensajito de texto, 9 para hablar por teléfono, 12 para volver a quedar...

¿Qué les parece? De momento, dejen ustedes tres diítas antes de contestarme.

True faith

"La cinco" cobra sentido en mi vida, querido Manuel.

I feel so extraordinary
Something's got a hold on me
I get this feeling I'm in motion
A sudden sense of liberty
I don't care 'cause I'm not there
And I don't care if I'm here tomorrow
Again and again I've taken too much
Of the things that cost you too much
I used to think that the day would never come
I'd see delight in the shade of the morning sun
My morning sun is the drug that brings me near
To the childhood I lost, replaced by fear
I used to think that the day would never come
That my life would depend on the morning sun...

When I was a very small boy,
Very small boys talked to me
Now that we've grown up together
They're afraid of what they see
That's the price that we all pay
Our valued destiny comes to nothing
I can't tell you where we're going
I guess there was just no way of knowing
I used to think that the day would never come
I'd see delight in the shade of the morning sun
My morning sun is the drug that brings me near
To the childhood I lost, replaced by fear
I used to think that the day would never come
That my life would depend on the morning sun...

I feel so extraordinary
Something's got a hold on me
I get this feeling I'm in motion
A sudden sense of liberty
The chances are we've gone too far
You took my time and you took my money
Now I fear you've left me standing
In a world that's so demanding
I used to think that the day would never come
I'd see delight in the shade of the morning sun
My morning sun is the drug that brings me near
To the childhood I lost, replaced by fear
I used to think that the day would never come
That my life would depend on the morning sun..

Urge encuesta, aquí no hay cresta

Hace cosa de mes y medio que me despedí de Manolo, mi peluquero de Madrid. Nos llevábamos muy bien, pero cada vez que me veía entrar por la puerta le cambiaba la cara como pensando: "Madre mía, por contarle el pelo a éste me tendrían que revisar el contrato". Qué os voy a contar sobre mi afrolook a vosotros, que me habéis reinscrito en el registro de civil como Pelocho...

Manolo era un maestro: esculpía a tijeretazos una cresta perfecta partiendo de un tupido bloque que otros sólo hubieran sabido esquilar. 10 ecus me cobraba el buen hombre por media hora de jardinería fina y un buen pegote de gomina L´Oreal (nunca Giorgi, que es cemento para descerebrados). Y ahí estaba yo, págandole mi último corte de pelo en España, cuando me dijo: "Bueno señor, pues hasta dentro de nada", a lo que le contesté que me iba a los estates un par de añitos. "Pues espero que te cortes el pelo allí chaval, porque si no cuando regreses a Madrid no vas a poder pasar por debajo de la Puerta de Alcalá", me dijo el simpático.

Y, es verdad, ya es hora de que me corte el pelo, sobre todo pensando en los compañeros de clase que se sientan detrás de mí. Pero no es creáis que es un asunto baladí, qué va. Después de haberme fijado en muchas seseras he llegado a la conclusión de que el 90% de la población masculina sigue uno de los siguientes patrones de corte:

1. Modelo americano: apurado, casi rasurado. Una elección fresca, muy militar. Ver foto 1.

2. Modelo hispano: tupido por arriba, rasurado por abajo. Un corte de pelo a tazón. Ver foto 2.

El 10% restante son hippies.

Vamos, que después de lo visto me cuesta mucho imaginarme diciéndole a un peluquero de aquí: "¿Me hace usted una cresta como Dios manda?". Por eso necesito vuestro consejo. Tomaré nota de los comentarios de este post y la opción más votada se convertirá en mi nuevo look. Prometo publicar el estropicio.

El tiempo corre y el espítitu Jackson Five se está apoderando de mí. Así que ya sabéis: urge encuesta que aquí no hay cresta.

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